Feliz Halloween.

He dejado que La Muerte se siente a mi mesa.
Le extendí mi brazo y me mordió.
La sangre hizo el resto...

Sólo queda la luz de una vela y apenas
me siento respirar, no puedo.
No alcanzo a oír mi latido.

Me muero.

Y le miro a la cara.
La Muerte no lleva capucha negra,
ni siquiera una enorme hoz.
Los colmillos son ciertos y le gotea
un  rojo elixir de vida, la mía.

He muerto.

Ahora se levanta y se va.
Ha esbozado la sonrisa depravada,
no quiso admirar su obra. Nunca lo hace.

Yo quedé con los ojos abiertos mirando la nada.
Obligado a contemplar su huida.
Pero sin vida.

¿Seguiré así, eternamente muerto ?

La Noche en Blanco o el traje del emperador...

La propuesta no puede ser más atractiva...

La decepción no puede ser más grande...

Una ciudad entera en la calle, una alfombra de gente vistiendo el centro de la ciudad con unas ganas de ver y disfrutar... ¿cultura?

Reconozco que no pude ver todas y cada una de las actividades que formaban parte de esta nueva iniciativa anual de la noche en blanco. (Alguna me consta que merecería la pena...)

Pero durante las tres horas aproximadamente  que caminé por las arterias principales de la ciudad en busca de las propuestas, para mí, más atractivas de la noche, no encontré nada que justificase mi paseo... 

...miento, hubo una, una maravillosa...:  caminar por el asfalto, olvidando las aceras, esa fue la auténtica noche en blanco: ¡¡un centro sin coches!!! 

Pero y ¿de lo demás? ¿De qué estaban disfrazadas las supuestas actividades culturales? 

Paco Clavel, haciendo de DJ en la Cibeles... (sin comentarios, estamos en el 2010, si hubieran buscado bien hubieran encontrado alguien más barato. Léase la irónía)

Y quise entrar en la Bolsa, en el parqué madrileño... pero las entradas para visitar la Bolsa ¡se habían dado por la tarde! Pero, ¿no se visitaba por la noche?...

Ah, y se me olvidaba unos columpios y unos toboganes hechos con material de obra en la preciosa gran vía... 

Quizá soy yo que no consigo ver el traje nuevo del emperador, pero yo creo que va desnudo.

En fin otro año que escucho a los madrileños, maldiciendo y deambulando por una noche en blanco, que se van a casa, así, en blanco.

Aún así, Madrid bien se merece un paseo siempre... y si es de noche, pues esta ciudad elegante y hermosa donde las haya luce espectacular de noche..., pues mejor que mejor, he dicho.

Escribir sin novela...

Se multiplica el espacio en blanco. 

Me angustio.

De la voz al silencio: un paso eternamente recorrido. 

Hay ideas, las hay.

Como un eco: 

lejano, tortuoso de infinitos finales. 

No quiero oír ni escuchar su reclamo.

Pero me angustio al no cumplirme en las frases. 

Escribir sin novela, dormir sin sueños, respirar sin aire, me acabo...

Ya están aquííííííí....

No os perdáis este video que me ha mandado un amigo.

Desde luego creo que hay gente (frikis, benditos frikis) para todo y con mucho tiempo libre sobre todo en verano.

Pero... ¿y si lo que propone fuera cierto?, ¿jugamos?...

Yo igual le hago alguna pregunta... aquí os dejo el video en cuestión...:

¿Cuánta música de los 80's y 90's nos sobrevive?

Mucha. Más de la que quisiéramos. Nuestra cabeza retiene aún letras enteras de canciones que creíamos olvidadas... 

Haz la prueba. 

Yo, de repente, ayer entre una multitud de minis de cerveza y sangría, en plenas fiestas patronales, me descubro sabedor de discos enteros de los Hombres G... Sí!!! 

Ellos, los G, con sus cincuenta acechando, pero dándolo todo allí arriba, y yo abajo, con mis treinta y tantos votando como los de quince que teníamos delante... 

Creyendo que no me acordaba de aquellas letras que han contado, de la forma más pop, mi cruel adolescencia... 

No me emborraché porque no bebo, pero hubiera merecido la pena...

Al Vampiro Desconocido.

Hay un resurgir del mordisco.

Los libros de los, antes, Habitantes de la Noche se hacen series o películas de gran reclamo. Su calidad es otra cosa.

Nadie reconoce a un vampiro tostándose a la luz del sol entre los brillantes destellos de su piel: el vampiro odia la luz del sol no se vuelve más "guapo" con ella.

No son buenos, lo siento. Son un muerto no muerto, que camina entre vivos deseando ser uno de ellos. La inmortalidad no es un regalo.

El vampiro es obsesivo, no reflexivo. Es tentador, no mediador.

Romántico puede, siempre que intente saldar su deuda de amor con sangre. Apasionado siempre, pero nunca un héroe.

Recuerda...si un vampiro afirma serlo es porque el fin está cerca...

!!!Y por Dios, un vampiro no va al instituto!!!

Películas nada recomendables sobre pseudo-vampiros: trilogía de Crepúsculo y Crónicas Vampíricas, la serie.

El Séptimo Sinsentido.

Me consideraba seguidor de Shyamalan.

Me considero fan absoluto de su mejor película: "El Protegido". Pero de un tiempo a esta parte el caballero indio que triunfó en Hollywood se ha perdido.

Ayer vi su ultimo sinsentido: "Airbender, el ultimo guerrero". Va en la linea del "Incidente" o de la "Joven del agua", es decir sin ninguna linea.

Desde "El Bosque" este señor no levanta cabeza.

Da la impresión de que "El sexto sentido" fue un tropiezo de la fortuna, un guión trucado para un cine con trampa, que a mí me encantó.

Que "El protegido" fue el encuentro con la genialidad hecha cine.

"Señales" un madero en mitad del mar lo suficientemente grande como para seguir a flote. A mí me gustó esta película.

Pero desde ahí... a las profundidades del éxito o de su consecuencias... no me ha vuelto a entretener, a engañar, a sorprender este señor.

Debe ser muy difícil hacer una peli, no lo dudo, y hacer una buena, casi imposible.

Pero, querido Shyamalan cuando ya la has hecho y ves que eres incapaz de hacer otra igual o mejor, debe ser muy frustrante.

Al vientre de una amiga...

Hola Lucas... 

...hoy hemos estado juntos, aunque técnicamente tú aún no estás en este mundo. Estás latente en ese vientre y a punto de unirte a la fiesta que tenemos montada aquí fuera.

Debo decirte que sin duda te decidas a salir, (si no tus papis me matan...) pero de corazón te digo, que ojalá esta fiesta de mundo, al que vas a asomarte, fuera un poco distinto.
Fuera tan sólo un poco más de todos y no tanto de cada uno.

No hace falta que me entiendas ahora... no, por favor... tú sólo ocúpate de respirar, que ya es bastante..., de asomarte ( que ya queremos verte ) y después...de sonreír, que eso lo es todo...

 Hasta pronto, Lucas. (o hasta luego...)

A puñados...

A puñados, entre el sudor y los sofocos, tengo delante ociosas horas. No las quiero, pues si las desperdicio me recuerdan lo vago que soy. Odio el verano...tú no?

Un muerto en mi sofá.

No puedo dormir. Hace mucho calor, sudo y además tengo miedo. Vivo solo y aunque tengo edad suficiente para saber que en la oscuridad no hay nada, cuando apago la luz prefiero cerrar rápidamente los ojos y dormirme lo antes posible. Pero hoy, de nuevo, no puedo dormir.

El miedo a la oscuridad no lo arrastro de cuando era un mocoso, no, lo tengo ahora que me acerco claramente a los cuarenta. A veces razono, como ahora, me giro hacia la puerta del dormitorio y abro los ojos enfrentándome a este absurdo e infantil miedo. Y en la oscuridad no hay nada, absolutamente nada, como cabía esperar.

En cambio la luz del balcón ilumina tenuemente el comedor y refleja en la pared, eso sí, de forma espectral algunos muebles. Entonces fijo la mirada y comienzo a vislumbrar la librería, la mesa con sus sillas y algún cuadro. Menos mal que no veo con claridad el sofá, ese maldito sofá.

Siempre sucede. No llevo ni diez minutos tumbado y, aunque he ido antes de acostarme, tengo unas ganas locas de ir a mear. Y tengo miedo. Un tío hecho y derecho que tiene que ir dando las luces cuando tiene que ir al baño, porque imagina que hay un muerto en su sofá.

No falla, me levanto, y tengo que fijar la mirada en la puerta del baño para no ver con el rabillo del ojo ese bulto en el sofá. Sé que está vacío, o eso creo, aunque para mi las sombras dibujan perfectamente la figura de un cuerpo tumbado, inerte, muerto. Pero la lógica es aplastante, cuando dejo el salón, y me dispongo a apagar las luces, el sofá triplaza color sangre está vacío, con sólo un cojín apoyado en el brazo derecho. Pero vacío. Como tiene que ser.

Y ya no aguanto más. Mi vejiga me envía señales inequívocas. Me tengo que levantar, cruzar el salón rápidamente, llegar al baño e ir sembrando el camino de luces como si tuviera siete años.

¡Ya está bien! Y si hoy me paro, y si me detengo y si contemplo un instante ese sofá... Sin miedo, como el adulto que soy.

Ya estoy de pie y no pienso tocar ningún interruptor, me sé el camino y mis ojos me dejan ver lo justo para no chocar con nada. Veo perfectamente los bultos que me pueda encontrar sean del origen que sean. Salgo de la habitación y ahí está el salón, esperándome.  

Lo cruzo despacio por prudencia o por miedo y me paro a la altura del sofá. Reconozco que he evitado mirarlo pero ahora debo hacerlo.

-Esta vacío. –me digo.

Y este pensamiento se hace presente en mi cabeza casi como una suplica, un rezo, un mantra que repito sin cesar invocando a la realidad de la razón.

Así pues, decidido, bajo los ojos y lo miro. Ahí esta: hay un muerto en mi sofá.

Y se me congela el alma. Ya no siento la presión en la vejiga, ha desaparecido. A cambio siento cierto alivio por confirmar la terrorífica sospecha pero pánico ante el cadáver que se ha aparecido en mi sofá.

-Y si ahora se levanta...

!Dios! La mente es tan cruel como impredecible: en vez de ofrecerme una huida a esta locura que me embarga, me ofrece otra locura mayor que me hace retroceder de un salto y tropezar con una silla. Caigo y me golpeo la cabeza contra la mesa de la tele. Me he dado mal, lo noto, me pongo la mano en la base de la cabeza y la tengo húmeda.

Me sangra. Celebro no haber perdido el conocimiento. Me pongo en pie sin dificultad, imagino que con la ayuda del terror que me causa la escena que aún estoy viviendo. Llego a la cama, me tumbo y quiero condenar lo sucedido al país del olvido. Cierro los ojos con fuerza, como haría cualquier niño, deseando que todo haya sido una pesadilla. De la nuca sólo me llega un leve cosquilleo, es curioso que no me duela. Gracias al cosquilleo siento que me puedo dormir. Y lo hago. Y me despierto.

Ya de mañana, escucho jaleo en el salón. Me incorporo en la cama, me froto los ojos y bostezo. ¿Quién es toda esa gente? Por delante de la habitación acaba de cruzar un policía. ¡Un policía! Reacciono, me pongo en pie y me cubro con el batín. Me dispongo a salir, pero me lo impiden un par de enfermeros que entran a gran velocidad con una camilla. Casi me atropellan.

- ¡Ah, claro, el cadáver! Han venido a por él. – Parece un pensamiento lógico, pero al instante de aparecer se torna absurdo. ¿Quién les ha llamado? Da igual. Se lo van a llevar. No quiero un muerto en mi sofá.

Otro policía que sale. Tras él los enfermeros con el cuerpo. Yo de pie en el umbral de mi habitación contemplo el desfile. Cuando la camilla llega a mi altura puedo mirar al muerto, así, a plena luz del día, no me da miedo mirar. Es joven, cercano a los cuarenta, lleva puesto tan sólo un batín, y le chorrea la nuca, ¡menudo golpe! Espero que no me culpen a mí. Ese golpe parece de una mala caída.

Ya salen, nadie me dice nada. Mejor así, no sabría que contarles. Confesar mi miedo, explicarles por qué no les llamé anoche, sería muy embarazoso. Mejor así.

Presiento que esta noche caeré rendido y dormiré una eternidad. Ya no hay nada que temer. Ya no hay un muerto en mi sofá.

Tres Historias de Juguete.

Quitándole a Disney la parte emocionalmente económica y sensiblemente mercantil... Nos queda una histórica, deliciosa y perfecta trilogía de juguetes digitalmente artesanal... Que me encanta! Woody, Buzz, Señor Patata...Enhorabuena!!!! Gracias, Sir Walter, lo ha vuelto a hacer...!

Un café, bombón...?

Estoy sentado a condición de un aire artificial...pero me salva de la hora infame en la que el sol se recrea...Degusto unos hielos empapados en café... A mi lado condensada la mujer que me eligió... No pido más... de momento.

Voy a retomar el blog...

Te lo crees...?